Когда нет цели, разум сам себя пленяет,
И я не замечаю даже своих чувств,
Как бабочке, которую поймали,
Ладони мешают взлететь.
«Совсем не страшно жить, как хочешь»
«Нет, не говори, что это больно!»
Искушает над ухом чей-то голосок.
Пойду дорогою, которая, быть может, выведет к свободе,
Хотя такого места нет в реальности,
А карты нагло врут.
Растерзанное тело растворится в боли,
И воспоминания страданий лишь добавят.
Страшный шрам на левой ладони мне не даст забыть.
О, паранойя.
Не вижу своего я кукловода,
А то, что помню – иллюзия, фантом?
«Отбросишь прошлое – всё станет просто».
«Не будет боли. Боль превратится в удовольствие».
Мне вручен красный запретный плод.
Я принял подношение, тем самым повторив ошибку,
Которую другие совершали до меня, сказал:
«Пожалуйста, дайте его мне. Он реален».
Уже не разделяю желаемое и действительное,
И только шрамов становится всё больше.
Пора, наверное, покинуть этот странный мир.
О, паранойя.
Голова склонена на грудь,
Уши ничего не слышат,
Горло не способно произвести ни звука,
Неподвижны ноги.
Уже не понимаю: реальность это? Сон?
Но это я. Смотрите!
Я до сих пор борюсь в тех темных странных снах,
И снова сам себя ловлю в капкан.
Награда мне - изломанные крылья бабочки в моей правой руке.
Иду вперед без сна, так нужно.
Но смогу ли когда-нибудь достигнуть цели?
Ведь снова вижу следы… они мои.
О, паранойя.
